Porc de l'Angoisse ! (Puzzle série 5 - pièces mobiles)

Porc de l’Angoisse !

(Puzzle série 5 - pièces mobiles)

De mémoire d’homme du Bush aux mille anecdotes à vous en boucher un coin sans relation avec le Georges de la Jungle Politique Amerloque, voici l’histoire de Peggy ou Babe qui, comme dans la fable du porc sauté à l’alcool de riz, a une soif de chameau… aussi, à pas de loup, il s’approche de la tante de campeurs, près de laquelle il découvre une manne gazeuse prompte à le sustenter…

Ainsi, notre Porc épique — après avoir sifflé dix-huit cannettes, la queue, en tire-bouchon, électrisée — empreint d’une démarche volontaire devant un gang de poubelles persifleuses — employant la stratégie en zigzag connue du marin aviné, la lippe écumeuse au milieu des eaux troubles — décide d’aller régler ses comptes à une vache qui paissait paisiblement dans son champ ; s’amorce alors un duel de western galicien, un face-à-face fratricide pour savoir qui serait l’unique « Pata Negra », le prochain King pailleté sur le trône du Rock Australien !

Notre Duroc (chaud comme la braise d’un barbecue argentin) tente quelques ruades, mais l’espèce bovine, au regard agraire — ayant acquis une maîtrise dans le dénombrement de moutons rêveurs et de TER à grande tristesse — le voit venir de loin, avant de le renvoyer dans les cordes, les jupes de sa soue, le groin collé dans les mailles de cet octogone urbain, de ce vieux terrain de basket américain : Born to be Alive !

Plus sot encore qu’une saucisse hallal étouffée par un hot-dog casher, aux abois telle une biche brésilienne perdue dans les favelas de Rio, notre pourceau se barre — à la vitesse d’une antilope aux bonds de Jambon Serrano suspendu à la potence péruvienne d’un chasseur de primes —, avec la génisse au train, le mors aux dents, la mort aux trousses et l’Armor aux bourses (Breton, tête de cochon, nous dit le dicton !) ; il fonce, le bougre, avant de terminer sa cavalcade coquine, sous un arbre endémique de cette région australe, à l’image d’un gros gland prompt à flatuler au nez d’un eucalyptus qui, comme son nom ne l’indique pas, dégage les voies aériennes, selon les annales d’Aborigènes croisant moult razorbacks (assez proches des quarterbacks japonais avec une meilleure défense de zone) plus obstinés que des mules colombiennes et aussi méchants que des teignes de Tanzanie, durant la saison des pluies acides !

Regardez, cher public féru de cochonneries, que cette histoire vraie fait échos aux trépidantes aventures de ce dodo de la farce, le corps nu, se vautrant, avec une avidité contagieuse, une volupté négrière, dans la fange du pouvoir…

En effet, le ministre (premier de la course à l’échalote et champion taupe-chef de l’infusion au beurre de raie) s’est échappé, après une roulade athlétique sur le perron de l’Élysée, pour revenir dans l’enceinte des Dieux olympiens — le Temple Solaire de la France Maçonnique — par les jardins avec la taure Bribri au cul qui voulait lui mettre des coups de sabot et un doigt de liqueur de prune, tandis que tintaient ses petites sonnailles bien cachées, sous sa carapace agricole à la mode fermière — pendant que la châtelaine Mylène, l’icône des gentlemans-farmeurs, sirotait son Adret No Chrome (une sorte de mercure magique), sur l’autel du veau d’or, devant les statues d’Isis et de Raël, le couple fondateur du chant de Mars Attack !

En outre, BriBri la Cornette avait déjà dompté un jeune bouc — un Gogol Goat dans la catégorie des poids mouche — fidèle à son rang princier d’antique truie de la république ; jadis, semblable à Alice aux pays de Mères Vieilles, elle donna le sein, la moussaka et la tétine à son souverain poussif, afin d’imiter la louve nourricière qui sauva Rémus et Romulus, les Fingers de la Rome Archontique !

La France connaît donc son premier réfugié politique, trouvant une terre d’asile, son unité psychiaTrique auprès de son homonyme saturnien, Marcassin Ronchon, qui le protège avec l’instinct d’une Mother Killer Ultra branchée, connectée à l’I.A. par la voie sacrée du Transhumanisme Syncrétique et du jeu de la dame, Fière de son Esprit de Ruche, dont le dard de reine vicieuse se plante dans la couenne d’un Porcinet qui songe à une fuite urticante de son abattoir à sel ouvert, des orties en plein trou normand, avec une bonne gueule de bois et un pied dans le plat…