L’appât peut en cacher un autre ! (Puzzle série 5 -pièces mobiles)

L’appât peut en cacher un autre !

(Puzzle série 5 -pièces mobiles)

Léon, Léon, Roi de Bayonne et des Couillons ! Désolé, vous n’allez pas me tondre l’hostie sur le rognon, mes petits moutons, parce que j’ai confondu le Léon XIV (il y en a donc eu treize avant lui ??? Cela signifie que j’ai loupé de nombreuses saisons fumeuses de la série noire produite par NetWicca, puisque l’on ne peut être à la fois à la quête et au bénitier, mes anges de la Consolation !) avec l’altesse déloyale des Fêtes de la Biture Programmée qui donne, chaque année, les clefs de la Vrille à la forme d’un tire-bouchon entre les pinces tremblantes de gens bons bayonnais !

Sous une fièvre catholique soudaine, je lui souhaite de briller à l’image de ce sacré Louis XIV ; cependant, je suppute qu’il n’a plus la lumière à tous les étages depuis son décès en 1715 — symbolique occulte quand tu nous tiens par la barbichette du Goat — et je crains que les vers l’assaillent moins, en terre de Versailles, car avec le temps tout s’en va et les frétillants bouffeurs de chair aristocratique sont moins friands des nobles rondeurs d’un porc à la cuisson solaire que de Squelettor : quand tu as bien curé les côtes, il ne reste que des os laids pour jouer aux osselets, nous dit la fable de la faucheuse et des Dents de la Mère Michel !

Mille excuses, mes nains de jardin des Tuileries ! Je doute fortement que les prochaines tuiles — qui vous tomberont sur le pif — vous fassent rire à l’heure de l’angélus et du chant des cloches, de la voix lactée d’une sonatine au cou des vaches — ô reines des prés servant d’utérus conventionnel à des éleveurs dimensionnels — au sein de leur presse pis terre !

Que l’on me fouette comme de la crème anglaise parce que je m’éloigne des voies du seigneur, qu’on me vêtisse d’un slip en orties et d’un cilice en guise de porte-jarretelles, nous scande Léon (j’ai les mêmes à la maison, quand la foi nous ravit au lit !), notre nouveau souverain pontife pasteurisé, aux origines normandes, et brassé avec des morceaux d’Italien, de Péruvien et d’Américain pur jus de colonisation, afin de nous offrir le meilleur d’un milkshake qui fout la chtouille, sans rapport avec les casseroles de pédophilie que le pasteur traîne derrière son sain siège !

Pourtant, sans nous perdre dans les allées serpentines d’un dédale aux mille diableries vaticanes, notre Léon de Bruxelles, sans faire chou blanc dans son babygrow sacerdotal, pourrait être une Dame, une papesse ayant troqué sa moule contre une fausse frite puisque les inversions sont légion dans le Saint Empire Romain Catholique, sous le sceau d’un soleil noir et les rayons gamma des Jésus Inuits (le jeu de mots demeure un peu tiré par les couettes d’un rabbin, mais je ne peux prononcer leur nom ; aussi, j’use de la langue des oies zoos de Capri taule, mes chers pigeons de la place Saint-Pierre !). Abbé Mousse Papa, me siffle un cardinal, sous les hosannas des fidèles du Nouvel Âge d’or et de platine d’un Jul leurre de pipeau !

Maintenant que le pavé est jeté dans la mare aux canards de la chrétienté et des religions de la livre austère lin, les adorateurs de Lucifion ne pourront pas clouer le bec de la Conscience au cœur de l’homme et devront remballer leurs atours de marchands du temple pour aller vendre leur âme ailleurs, au pays cubique d’Alice du Cern, sous Lisieux, qui sera heureux de les lover dans les bras visqueux de leur poulpe shivaïte !