Boys Bands à ondes courtes… (Puzzle série 5-pièces mobiles)

Boys Bands à ondes courtes…

(Puzzle série 5 -pièces mobiles)

Par je ne sais quelle opération du Malsain d’Esprit, nos Hommes ont perdu leur fougue virile, et, puisque les bébés ne naissent pas dans les choux, le mâle alpha, blondi par le chant des cigales du cor aux nanas, a vu rétrécir son arbalète et tomber ses carquois, laissant les futurs nourrissons hybridés aux mains des éprouvettes de l’Astral, des Pères du Progrès Scientifique, des Géo Trouvetou de la parthénogenèse qui nous pondent des géoglyphes comme on chie une pendule ! Le temps du Guerrier paraît compté ! Tic & Tac découvrent, avec stupeur et membre lent, que les noisettes ne font plus recette !

Oh ! Elle a bon dos la noix du Coco qu’on accuse de cacher les effets notoires de l’éjaculation létale, de la semence tragique sortie de la seringue satanique de nos magiciens d’os de la Old School and Bones Academy qui ne sont pas chouettes à l’endroit de nos cacahuètes, chers Hommes des Bois changés en Human Bomb parce que vous osez positionner votre Masculin, en harmonie avec votre Féminin, en glorieux Kamasutra d’une Hiérogamie naturelle, en protecteur de l’Amour Réel, devant une horde de Zombies Transhumains imberbes, dont la Zézette n’est pas au Top, de Xénogenres Déglingos, d’adeptes de la Dendrophilie, de la Pédophilie, de la Zoophilie : tous emportés — par le tourbillon orgiaque de puces en rut, de bêtes cornues à l’appeau ventriloque —, affublés de sabots de bouc, tous prêts à sauter sur ce qui respire, voire rampe dans la boue et bat de l’aile au bord du marigot !

Au temps béni de ma jeunesse, nous avions des Boys Bands qui se dandinaient, à l’image bucolique de jolies anguilles, sous les yeux de biche de thons migrateurs, jusqu’à imiter les pirouettes graciles de leurs ancêtres : les sémillants Village Popol ! Que sont devenus 2Be3, Quadricolor, Linkup ? De ces troubadours légendaires, il ne nous reste qu’un des membres proactifs, Mât Poco Rat qui tient fermement la barre et le cap vers les îles de Bitos ou d’Andros, car il parvient à nous offrir une confiture musicale — un peu du miel d’abeilles rageuses dans l’oreille absolue d’un sain mélomane —, labellisée « Haute Fidélité à ses Maîtres ».

Aussi, le cœur inspiré par l’héroïcité d’un géant vert arborant une gaule champêtre, avec mes amis Marco et Guillermo, nous allons former, tels des corps ronds et musclés, sous les initiales GSM, une fraternité tierce, pas en si mi molle, mais à la splendeur ithyphallique, afin de bouter les Transsibériens de notre France Argentée qui ne se prend pas pour une blonde platine !

Ainsi, notre chœur battant la chamade de l’armée rouge de confusion des genres, sous le nom des Stars Link — en hommage au Teslien Elon, guide « On » de la motricité électrique par la lubrification de pistons neurostimulés — nous graviterons, entre le ciel et la terre, à la vitesse d’un électron libre, pour chanter : « Sous le soleil des Trois Pics, le Bois Bandé, c’est magique pour un voyage cosmique » ou bien « Qui a eu cette idée folle d’inventer la vérole ? ».

Évidemment, des courgettes, des bananes, des abricots et des ananas pleuvront sur les planches, après chacune de nos prestations dignes des prouesses d’un Yogi en Lévitation charismatique, quand nous hurlerons, sur l’églogue des Dix Commandements, « Le Bambou, ce sera Nous, dès demain ! » pour clore le spectacle par : « Sans contrefaçon, je suis un Morpion — les Maçons seront déçus et ils nous jetteront des truelles rouillées au nez et à notre barbe fleurie d’herbivore crooner, loin de l’air bi haine bi ; cependant, nous continuerons à marcher sur les crânes vides, les cellules grises, les pieds de cochon, sur le fil, avec aplomb, sans équerre, sans pantalon, sans cheveu sur la langue des oiseaux ou téton sur notre ligne Maginot, pour aveugler la Pyramide des Marchands de l’OTO mobile, des prêtres du Haut Zizi Ris !

Dare-dare, sans modus operandi et bouche cousue, nous sèmerons, aux quatre vents de lavis val dit, la Vie, avec la souplesse de Jumbo l’élégant, sans chercher à tromper notre prochain, grâce à l’affirmation de notre souveraine essence, le beaupré conquérant lesté par de glorieux bijoux : « Wesh, la Famille, j’ai le tarpé qui fume ma banderille ! »